Algumas crônicas: Yellow B.

sexta-feira, 27 de junho de 2008

Yellow B.

When I arrive there
And you will be with me
We’ll be like one couple
Of beautiful yellow bee.

2 comentários:

Celeste Garcia disse...: Despite all troubles, love still remains.
Just like Bob said:
don't worry, be[e] happy.

Ok, pode admitir: nessa eu me superei em nível de tosquice... fala sério! :B

Beijo, Janaina :D; 3 de julho de 2008 às 18:39
Fláh disse...: Yellow bee.

Lembra minha mãe, ela adora.; 7 de julho de 2008 às 12:20

"Será que acredito em Deus? Acreditava, até o acidente de mamãe. Ela tropeçou num prato de almôndegas e nunca mais foi a mesma. Ficou em coma durante meses, incapaz de fazer qualquer coisa, exceto cantar Granada para um bacalhau imaginário. O que terá tornado tão aflita essa mulher no apogeu de sua vida - uma mulher que, na juventude, ousou desafiar convenções, casando-se com a cabeça coberta por uma sacola de supermercado? Além disso, Como posso eu acreditar em Deus quando, na semana passada, prendi a língua no rolo da máquina de escrever? Sou assolado por dúvidas. E se tudo for uma ilusão e nada existir? Nesse caso é evidente que paguei demais pelo tapete novo. Se pelo menos Deus me desse algum sinal! Como, por exemplo, fazendo um grande depósito em meu nome num bando suíço."

Woody Allen.

"Escrever prosa é uma arte ingrata. Eu digo prosa fiada, como faz um cronista; não a prosa de um ficcionista, na qual este é levado meio a tapas pelas personagens e situações que, azar dele, criou porque quis. Com um prosador do cotidiano, a coisa fia mais fino. Senta-se ele diante de sua máquina de escrever, acente um cigarro, olha através da janela e busca fundo em sua imaginação um fato qualquer, de preferência colhido no noticiário matutino, ou da véspera, em que, com suas artimanhas peculiares, possa injetar um sangue novo."

Vinícius de Moraes.

"Quero deixar bem claro que a única coisa que existe para mim é a juventude, tudo o mais é besteira, lantejoulas, vidrilho. Posso fazer duas mil plásticas e não resolve, no fundo é a mesma bosta, só existe a juventude. Ele era a minha juventude, só que naquele tempo eu não sabia, na hora a gente nunca sabe nem pode mesmo saber, fica tudo natural como o dia que sucede à noite, com o Sol, a Lua, eu era jovem e não pensava nisso como não pensava em respirar. Alguém por acaso fica atento ao ato de respirar? Fica, sim, mas quando a respiração se esculhamba. Então dá aquela tristeza, puxa eu respirava tão bem..."

Lygia Fagundes Telles.

Algumas crônicas

sexta-feira, 27 de junho de 2008

Yellow B.

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